ciao papa
Gaston Rotzetter : 20.02.1948 - 15.02.2023
Papa vient de mourir. Subitement. Brutalement.
Il y a quelques semaines il était en forme sur les pistes de ski avec Carole lorsqu’il a brusquement senti une douleur atroce au ventre. Pancréatite sévère. Qui a inflammé tout ce qui traînait autour. Cinq opérations de la panse pour à chaque fois couper des tranches d’intestin et de côlon. Intubé, sous fentanyl, il souffrait. On avait pu décider avec lui qu’on arrêtait de trifouiller dans sa tripaille et qu’on refermait définitivement le ventre. En acceptant qu’à une nouvelle infection ce soit la fin, mais aussi que ça se résorbe et qu’il se relève. Qu’il revienne, presque neuf. Lors de la dernière opération pour recoudre, il a fait un AVC. Le point de non-retour était dépassé.
Débranché.
Encore une fois pour la dernière fois avant les effets stupéfiants de la morphine, des yeux bourrés de tendresse ou de détresse. Ou peut-être les deux.
Et puis le regarder agoniser.
Le souffle qui s’arrête.
Qui repart.
Se rarrête.
Rerepart.
Ma main sur son front:
Tu peux y aller tranquillement papa. Tout calme. Tout tranquille. Tout ira bien.
.
La bouche béante de vide. De plus rien.
Sans moustache.
Le visage en un bloc qui se fige. Ses couleurs qui fanent. Et qui jaunissent.
Instantanément.
Qui glacent.
En douceur, si violente.
Il paraît qu’on ne perd qu’une fois son père. Désormais je sais.
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Photographie argentique - scanns de négatifs