l’inventaire du dépérissement

1915. Les zeppelins pissent leurs premières bombes et le bromure de xylyle strangule massivement à Bolimov. Griffith dégaine Naissance d’une nation.
1916. La Somme innondée. Plus d’un million de talochés.
Pendant ce temps, Wilson Bentley "Snowflakes" poursuit encore toujours ses flocons. Comme un gamin les papillons avec son filet fauchoir. Il faut les photographier tous. Tous ! Et il y en aura des milliers, de photomicrographies. Que cherche-t-il, ce désaxé?
Courtion. 1915. Mais oui puisque Madeleine est née en 1916! Pauline dit oui à Maurice. Maurice aussi, apparemment. Il faut fixer ça sur le verre. Et sur 11cm par 16 de papier photographique. Pour le meilleur. Alors on monte à la ville. En face de la Chancellerie.
Albert Ramstein escorte les époux jusqu’à une tapisserie imitation baroco(co)-rocaille. Pauline lâche son sac à main sur le guéridon nappé de velours pourpre. Grimpe par-dessus un plot de bois. Non. Un autre. Parfait. Une tranche de moquette en rotin râpeux déroulée pour faire comme si.
Robe à la découpe cintrante à la taille recouverte d'une bande à ceinture piquée. Juste ce qu’il faut d'ampleur sur l'arrière. Manches gigot légèrement froncées avec prolongement extérieur des poignets ajustés et dentelle assortie au col debout bordé d'une fine ruche écrue. Gants blancs serrés dans sa main droite crispée, elle est un peu tendue la Pauline, elle a pas tant l’habitude. Elle ose un sourire. Il est beau. Maurice, lui, le cordier qui tortille n’importe quels fils pour confectionner les plus infaillibles torons, a déployé impeccablement sa moustache à la polonaise en petites pointes. Revêtu le costume du dimanche, pantalon veste gilet et montre à gousset. Faux col anglais arrondi. Nœud simple. Très bien. Un poil austère quand même, non ?
Le petit cordon tiré ouvre l’obturateur. Le temps de soulever la cape noire et jouer à l’accordéon avec le soufflet et mettre au point sur le dépoli. C’est le monde à l’envers. Mais c’est bon. Une plaque de verre dans le chargeur.
On ne bouge plus. 
Le bouchon. Quelques secondes, même pas, à pleine ouverture. Poum. Les ondes électromagnétiques foncent dans le trou. Les silhouettes de Pauline et Maurice baignent quelques instants dans la gélatine. La mariée est en blanc. Et Maurice, mais il regarde quoi?
Albert Ramstein meurt accidentellement dans son atelier, asphyxié par l'oxyde de carbone libéré du fourneau. Février 1946. Ma mère vient au monde trois mois plus tard.

1978. Tsahal visite le Sud-Liban. Jacques Brel se tait. Et moi je commence à pleurer. Beaucoup, dit-on.
2010. Marion.
2015. L’année la plus chaude depuis les premiers relevés de températures à la fin du XIXe siècle et selon l’Organisation météorologique mondiale. Au numéro 10 de la Rue Nicolas-Appert, tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac. Oncle Bernard, aussi. Merde. Peut-être le seul économiste qui avait saisi depuis belle lurette qu’on sprintait à la catastrophe. Et Philippe, la mandibule en lambeaux.
Et puis il y a Ella, Auriane cinq minutes plus tard. Adorables canailles. Auriane surtout.

Samedi 3 novembre 2018. Emmanuel Schmutz est mort ce soir.
La photographie, a dit Susan Sontag en 1977, c’est l’inventaire du dépérissement.

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Photographie argentique - scanns de négatifs